Параллель

" — Я хотел сказать, в прежнее время, — промолвил он. — Когда дома ещё не были несгораемыми… — и вдруг ему почудилось, что эти слова произносит не он, он слышал чей-то другой, более молодой голос. Он только открывал рот, но говорила за него Кларисса Маклеллан. — Разве тогда пожарные не тушили пожары, вместо того чтобы разжигать их?"

Р. Д. Брэдбери "451 градус по Фаренгейту".


- Готов? - спросил напарник.
Да готов, чего уж там. Усиленная кевларом и армолитом  силовая медброня, украшенная красными крестами и штампом подстанции, загудела, активируясь. Я поднялся, взвыв сервомоторами.
- Куда?
- Альпийская семь, звонят соседи. Курение.
Банальщина, черт возьми.
- Поехали, чего уж.

Наша бронированная санитарная машина рванулась с места, распугав прохожих и едва не подрезав спецпроезд (мэр ехал на собственноручную ликвидацию порванного трубопровода в селе Далеком, едва успел затормозить, пропуская нас). Краем глаза я отметил, как шарахнулась его охрана, сплюнул, забыл.
Улица Альпийская, освещенная, с хорошей мостовой... ага, знаем, как же. Все, поди, такие тут прямо законопослушные.

- Куда? - поинтересовался кибер-водитель. Его навигация была до сих пор несовершенной – он мог парковаться даже на общественных парковках, поверх общественного же транспорта, но вот крысиные норы находить так и не научился. Модуль навигации не обновляли уже полгода, жмут денег…
- За 13-й дом, проулок, там есть закуток, - ответил напарник, сверившись с показаниями наладонного компьютера. Голо-помощник уже вычертил на экране кривую, показывающую путь к нарушителю.

Мы врываемся в проулок, поднимая электропульсаторы. Пиропатроны брони выстреливают в морозный воздух яркие шары.
- СТОЯТЬ! СКОРАЯ ПОМОЩЬ! ЗА ПОПЫТКУ СОПРОТИВЛЕНИЯ - ДЕФИБРИЛЛЯЦИЯ! - орет вокатор моей брони стандартное. Тощая - нет, не шучу, не худая, а именно (мой напарник радостно взвыл) тощая фигура роняет улику на асфальт, суетится, пытаясь ее втереть в этот самый асфальт ногой.

- Ну-ну-ну, - насмешливо бормочет напарник, совершая стандартную процедуру ареста. Энерголуч парализовал конечности нарушителя, мы пихаем его в машину. Диагнокибер впивается в его тело иглой, расклеивает датчики по дрожащему телу, рассекая одежду виброножом.

- Курим, значит, - глядя в сторону, небрежно так говорит мой напарник. - Здоровье, значит, не бережем.
- Ребята, - дрожащий голос в салоне. Обычный, может быть, человек, совсем обычный, встретишь такого на улице - и не заметишь. Если ты не работник "скорой". Худоба. Ага. Этот кусок дерьма курит.
- Что - ребята? - лениво спрашивает мой напарник.
- Я... ну... случайно... просто нашел, думал... может...

- Может, дети найдут и сами скурят? - с готовностью подхватывает напарник. - Да? Ай, молодец. Вот, только, друг, ты же законы знаешь, правда? Здоровье - ценность общественная, обществом оплаченная и тебе данная. А ты сейчас, посасывая вот это (он брезгливо мотнул пластиковым пакетом перед глазами лежащего, в котором был вакуумно упакован окурок) общество обкрадываешь. Что является преступлением. Опять же - худ ты, друг, для тех, кто каждое утро обязательную гимнастику делает. Делаешь же, а?

Лежащий, терзаемый кибером, затряс головой. Делает, как же.
- Хрен ты что делаешь. КОД, как у нас там?
Кибер, без лишних слов, издал трель. Готов анализ показателей нарушителя. Напарник изучил сброшенные на его наладонный компьютер  данные.

- Ребята, да вранье! Я не курю! И не пью!
- А никто и не говорил, что ты пьешь, - насмешливо сказал я, включаясь. КОД (Кибернетический Оперативный Диагност) никогда не врет. - Кроме тебя. Впрочем, твоя печень за тебя это говорит. И поджелудочная. И почки. Что будем делать?
Лежащий затрясся, словно его внезапно посетила клоническая фаза эпилептического припадка.

- У меня же дети!!
- Ага, дети, - произнес мой напарник. И потяжелел голосом. - Дети, которые дышат твоей вонью. Про пассивное курение тебе рассказывали еще в начальной школе, когда первый имплант ставили, мотивирующий на ЗОЖ. Имплант, кстати...
- Имплант деактивирован 20.11.2001, - металлическим (нарочито металлическим голосом, так больше пугает) сообщил КОД. Зажужжал и отстранился, удаляя от задержанного катетеры, датчики и электроды. - Взломан по адресу....

Я качаю головой, слушая.
- То есть, есть еще и сообщники. Ладно, диагноз ясен. Дружок, ты же знаешь закон?
Я поднял руку, из предплечного сегмента силовой брони выдвинулось острое жало нейрошунта.
Задержанный упал на пол, пытаясь схватить мои ноги - и с воплем отлетел. Да, электромагнитная защита, а как же. Были прецеденты. Я небрежно пихнул ногой корчащееся тело.
- За нарушение закона о ЗОЖ, пункт 3, подпункт 3.3.1 - программируемая блокада с внедрением обсессионно-компульсионн...

- ПОЩАДИИИИИИИИИИТЕ!!!!!!! - заорал задержанный. Забился головой о пол машины. Я посмотрел на напарника. Тот скривился - клиент явно из люмпенов, денег с него - никаких. Нулевой вызов. Потерянное время. Блокада обязательна. Возиться только вот…

Мой армированный кулак, усиленный сервомоторами, сгреб нарушителя за рваную майку.
- Пошшшшшшел отсюда, падла! - выдохнул я ему в лицо. Ну, не совсем выдохнул - респиратор и вок-девиатор шлема защищал меня от возможных инфекцией и опознания с его стороны. - И если еще раз я тебя, сука...
Договорить я не успел - нарушитель сорвался с места, словно над нами только что бабахнул стартовый пистолет, и исчез в темноте дворов.

- Отчет? - лаконично и иронично спросил напарник.
- Сам пиши, - буркнул я. Понятно же, что время потрачено зря, это просто еще один дегенерат, из неконтролируемых Единой Службой Евгеники, не дал нам спать.
В левом ухе запульсировал вызов.

- Бригада двенадцать, один - два, - замурлыкал голос кибера-диспетчера. - Вызов - улица Гагарина, дом три, во дворе, нападение на экипаж ДПС. Просят помощи.
- Аа, мать их в задницу, - буркнул напарник, пинком вышвыривая из машины остатки упаковки катетеров и разовых электродов для ЭДДН (экспресс-диагноз-дознания-нарушителя). - Когда они уже научатся сами себя защищать, мать их ети?
- Хорош, - буркнул я. - Мать всуе не поминай. Коллеги ж, вроде. Бюджетники, как-никак.

Осекся, наткнувшись на насмешливый взгляд напарника. Ну да, какие там, нахрен, коллеги - мы и инспекторы дорожной охраны... мы, дерущие население передом и задом, и они, умоляющие его не нарушить правила дорожного движения, на добровольных началах организованные. Работают практически за еду и на голом энтузиазме, без какой-либо юридической и физической защиты. Сколько я уже перевозил их, избитых, обезображенных, исколотых ножами, обожженных лучами карманных пульсаторов, с поломанными ногами и руками, когда очередной водитель атом-кара не реагировал на взмах полосатой палочки....

Едем.
Улица Гагарина, двор. Две склиненные в столкновении машины, вонь кордита от сдетонировавшего блока ЭИТ, небольшая лужица крови.
- А-а, ****ь! - зло выплевывает напарник.
Ясно, работаем.
Я ввожу диагнозонд в вену пострадавшему инспектору, лежащему на бетоне двора. Разрыв селезенки, сотрясение головного мозга, сломанные ребра, плевропульмональный шок.
- Тащи КОДа!

Напарник, гремя броней, выгружает из машины кибера. Оказываем помощь, грузим на носилки стонущего пострадавшего. Оборачиваюсь. Напарница его - молодая еще девочка, вчера еще из школы дорожной полиции, плачет, навзрыд просто. Надо же ... а держалась, пока мы ехали, пока лечили.

- Тихо, тихо, тихо, - шепчу я, стоя рядом. Обнять не могу, я в силовой броне, защита не отключена (протокол №2.11, ага, кто ж его отменит), да и не к чему. - В порядке, нет? Помощь медицинская нужна?
- Сил моих нет больше..,- всхлипывает девочка, вздрагивая всем телом, которое почти не защищает дешевая их ДПСовская форма, драная, как флаг погибшей Республики, тонкая, без электротермостимуляции, без армирования, без встроенного ЭМИ-дефенсора... на миг мне становится даже стыдно. Давлю в себе стыд.
- А чего работаешь еще?
- Отец инспектором был... - глухо бормочет девочка, вытирая слезы. - Хотела тоже... движение на дорогах регулировать... людей от аварий спасать...
- Ладно, - бурчу я. Не мое это дело.

Сдаем пострадавшего инспектора в приемное отделение ЦКБ (Центральной Кибернетической Больницы) - дерьмовое место, если честно, но все же лучше, чем бросать его там, на бетоне двора. Киберы лечат бездушно, без индивидуального подхода к личности пациента, их кибер-сестры все пять принципов сестринского процесса понимают слишком буквально, без души... люди жалуются, короче. Но для ДПС-ника, если честно, больше ЦКБ ничего и не светит - достаток не тот. Больницы, где тебя буду лечить настоящие люди и настоящие ВРАЧИ... ч-черт, могу предположить, что и я до этого недостаточно дорос, хотя работаю уже десятый год...

- Чего задумался? – пихнул меня под бок напарник.
Идиотская шутка – силовые поля моей и его брони взвыли и заискрили, соприкасаясь.
Пинаю, на всякий случай, его ногой.
- Да вот думаю, - пробормотал я. – Слушай… смотрю вот на этих вот инспекторов и думаю… а если б мы так?

 По идиотским вызовам, сутки напролет… машина застряла, помогите выдернуть, атом-генератор сдох в пять утра, помогите завести, и если не заведете, вас уволят, что там еще… сосед подпер во дворе, на пятом этаже грави-парковки – приезжайте, разблокируйте поле, поднимите на уши полрайона, выслушайте все говно, что на вас выльют, а мне ехать надо… или, знаешь, стоишь ты на третьем уровне грави-перекрестка, едет такой вот урод, сносит тебя, ломает, а завтра в голосети пишут «Да и мать их в душу, этих инспекторов – криво регулируют, знали, на что шли, нехрен жаловаться теперь»… ну и все такое.
Напарник хмыкнул, затянулся эндорфин-ингалятором. Запрещенная вещь, собственно… но мы же работаем на страже здравоохранения населения Республики, все такое.

Я отнял у него ингалятор, поднял забрало тактического шлема, сдавил губами дозатор. Тонкие, куда тоньше волоса, иголочки впились в мой язык, когда сладкий дымок расплылся по нёбу. По телу поплыло приятное тепло.

- Я вот к чему… а прикинь, нас бы так вызывали – давление измерить, кардиограмму снять, сахар крови проверить. Днем, ночью, в любое время. Бесплатно, как их. И били бы безнаказанно. И в голосети бы периодически бы уродовали статьями. И за такие же копейки, как ДПС получает. Смогли бы мы работать?

Напарник, в свою очередь, отобрал у меня ингалятор, затянулся – глубоко, глубже, чем обычно.
- Сплюнь. Не будет такого никогда. Не та страна. Не та эпоха. И не тот глобус. Не могут быть люди настолько глупы...

В ухо мне толкнулся мягкий голос диспетчера:
 «Бригада двенадцать, примите вызов – улица Навагинская, дом три, квартира одиннадцать. Возраст девять месяцев, вызывает отец. Нарушение кормления. Объект - женщина, двадцать три года, является матерью. Код опасности - зеленый. Протокол взаимодействия: три-два-двадцать».

Мы синхронно поднялись.
- Вызов принят, едем.
Напарник прав. Такого быть не может.
По крайней мере, в цивилизованном мире. Где люди считают здоровье общественным благом.
- Готов? – спросил напарник.
Готов, чего уж там.


© Copyright: Олег Врайтов