I
Давным-давно мы жили с Гариком Стакасом в одной коммуналке на Новобасманной. Он с детства был странным. Когда мы гоняли во дворе, Гарик что-то строчил в своей тетрадке, которую никому не показывал. Тогда-то и прикрепилась к нему кличка «писатель».
Как-то я зашел к нему за каким-то учебником. На столе были разбросаны журналы «Пионер», «Костер», «Юность», газета «Пионерская правда».
– Скоро в них напечатают мой рассказ! – заявил он. – И я стану великим писателем!
Потом нашу коммуналку расселили. Моя семья перебралась в Бутово, его – в Митино. С тех пор прошло двадцать пять лет.
Мы встретились в метро случайно. Обнялись.
– Ну как, стал писателем? – спросил я, перекрикивая шум поезда. Гарик странно посмотрел на меня и промолчал. Он вышел на следующей станции, перед этим сунув мне свою визитку:
– Звони!
II
В тот день я вдрызг рассорился со своей девушкой Кариной. Вечером я сидел в баре, бездумно глядя в окно. Домой ехать не хотелось, – обида была слишком острой. Неожиданно вспомнилась встреча в метро. А почему бы нет? Я достал телефон. После короткого разговора вызвал такси и поехал к бывшему однокласснику.
Гарик открыл дверь и, впустив меня, выглянул в коридор. Затем махнул рукой в сторону кухни. Вид у него был какой-то взъерошенный и болезненный. Его поведение и синева под глазами вызвала у меня подозрения.
Колется он, что ли?
– Выпьешь?
Я кивнул. Он достал из холодильника кусок колбасы, нарезал ее крупными ломтями, поставил на стол банку соленых огурцов и бутылку водки.
– Ну, за встречу!
В сумбурном – как это бывает в таких случаях – разговоре я узнал, что он давно нигде не работает, что после смерти мамы продал дачу. На эти деньги и живет. На улицу выходит в основном только за продуктами и чтобы вынести мусор. В город выезжает крайне редко. И сутками пишет рассказы.
– Дай почитать, – мы опрокинули уже по третьей рюмке, и мне страшно захотелось таким образом отблагодарить приятеля за гостеприимство.
– Я рукописи никому читать не даю! Только редакторам.
– Тогда скажи, где тебя печатают, я сам прочту.
Он молча наполнил рюмки.
– Давай лучше выпьем! За нас! – не дожидаясь ответа, он махом опрокинул рюмку.
Мы просидели всю ночь, то вспоминая школьные годы, то просто молчали, думая каждый о своем. Странно, но ничего нового о его жизни я так и не узнал. Утром он тоскливо смотрел, как я натягиваю куртку.
– Заходи еще, у меня совсем нет друзей… Только предварительно позвони.
– Я буду твоим другом! – пошатываясь, я вышел за дверь.
III
Дома Карины не оказалось. Она оставила только короткую записку «Пошел к черту!»
Прошла неделя. Наши отношения, как всегда, наладились, и Карина опять переехала ко мне. Сбивчиво оправдываясь и рассказывая, где и с кем я провел ту злополучную ночь, я достал старые школьные фотографии. На одной из них был запечатлен весь наш класс.
– Вот он, Гарик, – я ткнул пальцем в черноволосого парня с грустным лицом.
– Какое у него лицо странное. Словно на нем печать какая-то, – произнесла она, стягивая колготки.
– С чего ты взяла? Нормальный парень. Вечно у тебя мистическая дурь в голове вертится!
Я перевернул снимок. На обратной стороне оказался список фамилий с датами рождения.
– Черт, у него же сегодня день рождения!
Я набрал номер. Голос Гарика был глухим, словно из склепа:
– А… это ты…
Он молча выслушал мое поздравление.
– А я и забыл об этом. Приезжай сегодня или завтра, мне так плохо! – и глухо добавил: – Ты же обещал быть мне другом.
IV
Он открыл дверь сразу. Впалые щеки и круги под глазами говорили о бессонных ночах и нездоровом образе жизни.
– Разувайся и проходи в комнату.
В прошлый раз мы всю ночь провели на кухне, я лишь иногда посещал туалет. Комната подействовала на меня угнетающе: вся она была выкрашена в черный цвет, такие же черные плотные шторы полностью закрывали окно. Стены испещрены непонятными мне рисунками и иероглифами. Наверное, так выглядит жилище черного мага. Везде валялись книги по оккультным наукам и колдовству. Я разглядел книгу Папюса «Практическая магия», труды Блаватской, Донны Форчун, Кастанеды. Вспомнилось, что Гарик с детства увлекался всем этим и учителя не раз отбирали у него на уроках «Тибетскую книгу мертвых». Но я и представить не мог, что его увлечение зашло так далеко.
– Понимаешь, – начал он, словно оправдываясь, – всю жизнь я писал мистические рассказы и отсылал их во все журналы и газеты. Но ни один! Ни один! – он истерически взвизгнул, – не опубликовали!
– А ты уверен, что твои рассказы вообще читали? – кажется, я знал, в чем дело. Эта кухня мне была немного знакома, поскольку один из моих друзей был редактором газеты «Столичный эшелон». Во времена перестройки НИИ, где я трудился, расформировали. В надежде заработать хоть немного денег, я пришел к другу.
– Если хочешь, напиши рассказ, – протянул он мне руку помощи. – Но приноси только мне лично. Обычно редакторы редко читают «самоходы». Да и то, только первый абзац. Если сразу не заинтересует, все летит в корзину.
Я поделился с Гариком своим опытом.
Его буквально передернуло.
– Ах, так! Так, да?! – взвился он.
– Тебе необходимо завести знакомства в этих кругах… – начал я.
– Мне никто не нужен! – перебил он мои рассуждения. – Я знаю, что я гений! В отличие от тех бездарей, кого они печатают в своих паршивых газетенках!
– Давай я тебя все же познакомлю…
– Не надо! – перебил он меня. Его взгляд стал безумным. Он вдруг перешел на свистящий шепот. – Я знаю, как им отомстить! Я знаю, как проучить этих козлов! Я создам свое собственное заклинание!
Мне оставалось лишь пожать плечами. «Тихо шифером шурша, крыша, едет не спеша». Может, он свихнулся на почве никем не признанной гениальности?
– Я заставлю их дочитать до конца! – меряя комнату шагами и размахивая руками, зловеще продолжал он. – А если нет, то им же будет хуже!
– И как ты можешь их заставить?
Гарик замер и задумался.
– Заклинание на смерть! – он резко подскочил ко мне. – Я зашифрую его в первом абзаце своего последнего рассказа! Если редактор не дочитает текст до конца, то не сможет снять проклятие, ключ к которому находится в последних строках!
Его глаза буквально пылали сумасшедшим огнем.
– И что?
– Как? Ты разве не понял? Он умрет!
Мне стало не по себе.
V
Я с наслаждением потянулся. Карина спала рядом, свернувшись калачиком. После очередной бурной ссоры и последующего примирения мы не вылезали из постели уже третий день. Я потянулся к пульту телевизора. На экран вместе с дикторшей выплыла картинка криминальных новостей.
«Череда странных смертей продолжается, – донеслось из ящика. – Вчера вечером на скамейке в центральном городском парке было обнаружено тело редактора газеты «Магия и колдовство». Причина смерти не установлена. Сегодня ночью был найден мертвым в собственной ванне шеф-редактор журнала «Амулет». За три последних дня это уже пятый случай: напоминаем, что при невыясненных обстоятельствах были найдены мертвыми редакторы газет «Жрец», «Страшная сила», «Колдовская власть». Ведется расследование. Следствие считает, что все смерти связаны между собой».
«Ни фига себе!» – мне сразу вспомнился наш разговор с Гариком. Я набрал его номер.
– Привет! Как дела?
– Все просто классно! – в его ответе было столько радости, что я испугался.
– Гарик, ты свой рассказ в «Столичный эшелон» посылал?
– А что?
– Ты прекращай мне свои еврейские ответы! – заорал я, – отвечай на вопрос!
– Конечно.
– Как он назывался?
– «Идеальный рассказ», – зло прорычал он и бросил трубку.
Телефон моего друга-редактора не отвечал. Через полчаса я уже был в редакции «Столичного эшелона».
– Медынский на месте?
– Этот старый бабник уже второй день не появляется! – упругая блондинка с отвращением отвернулась, недовольно и, как мне показалось, даже зло вильнув задом.
– Ирина, он рассказ Гарика Стакаса читал?
– Кого?
– У вас учет поступающих материалов ведется?
По-видимому, у меня был такой вид, что она покрутила пальцем у виска, но все же набрала местный номер телефона. – Люда, вам рассказ от некоего Стакаса поступал?
Положив трубку, она, наконец, взглянула на меня:
– Его положили на стол Сергею Александровичу еще позавчера. Да что случилось-то?
– И где он сейчас?! – заорал я.
– Кто?
Махнув в отчаянии рукой, я метнулся к выходу. Запрыгнул в машину и рванул к Сергею домой. Его телефон по-прежнему не отвечал. В отчаянии я чуть было не вышвырнул мобильник в окно несущейся по городу машины.
VI
Серега открыл мне дверь не сразу. Он был в костюме Адама, с той лишь разницей, что фиговый листок ему заменяла набедренная повязка из махрового полотенца.
– Ты че приперся? Я не один... – Его вид не предвещал мне ничего хорошего.
– Мне срочно надо тебя спросить, – перебил я его.
– Ну?
– Ты материал Стакаса получил?
– Как называется?
– «Идеальный рассказ»! – нервно выпалил я.
– Получил.
– Ты его прочитал до конца?
– Я всех авторов читаю от начала до конца. А что?
– И как он тебе?!
Серега скривился, словно только что пережевал десяток лимонов вместе с кожурой.
– Дерьмо полное! А в конце вообще какая-то галиматья.
С моих плеч разом свалился Эверест. Молодец, Серега! Профессионал!
VII
Вечером мы с Кариной обсуждали события последних дней.
– Я же тебе говорила, что с этим твоим школьным другом что-то не то.
– Ты думаешь, он имеет к отношение к смертям? Но ведь это чушь какая-то!
– К гадалке не ходи! А раз Серега оказался чистым человеком, у твоего одноклассника будут проблемы.
– Почему?
– Гарик не хотел, чтобы его рассказ прочли. Ему было нужно, чтобы не прочли! Он стал черным колдуном, когда создал собственное заклинание и жаждал мести. Но проклятие, скорее всего, вернется назад. Оно всегда возвращается, когда встречает преграду.
– А наш Серега – белый маг получается?
– Вроде того. Порой люди сами не знают, кто они.
Всю следующую неделю я пытался дозвониться до Гарика. Потом поехал к нему. Долго звонил в дверь, стучал кулаком. На шум из соседней квартиры высунулась старушенция. Ее возмущенный вид не сулил мне ничего хорошего. Извинившись, я шагнул к ней.
– Вы соседа своего давно видели?
– Так его вчера увезли.
– Кто, куда? – не понял я.
– Он же ненормальный был! – соседка недовольно поджала губы. – Мы чуем, на площадке газом пахнет. Вызвали слесаря из ЖЭКа, участкового. Дверь взломали, а там он лежит на полу. Мертвый. Его труповозка и забрала.
(с)Виктория ШЕМЯКИНА
Свежие комментарии