Кто я вообще? В этой жизни, в смысле? Могу ли гордиться собой? Достиг ли чего-то, о чем вообще стоит упоминать?
Нет, друзья, это не нытье. Иногда - накатывает, особенно под вторую половину рабочего дня, когда уже от утренней улыбки остается только оскал.
Правда - кто?
Я не психолог. Закончил институт, или то, что институтом тогда называлось, получил диплом, зашвырнул его на полку, и ни дня по специальности "педагог-психолог" не работал. Да, там еще какой-то "социальный педагог" значился - до сих пор не в курсе, что это, честно...
Я не медик. В смысле - уже не медик. Отработал в медицине 12 лет, устал, оставил лучшую часть здоровья и человеколюбия где-то там, в зассаных подъездах, склочных квартирах, и в потоке бесконечных жалоб. Все, ради чего я надел на себя когда-то зеленую форму с красным крестиком, оказалось пустой тратой времени. Всех не вылечишь, а те, кого все же успеешь, не моргнув глазом, присоединятся к хору вопящих "ВРАЧИ - УБИЙЦЫ!!".
Я даже не спасатель. Работаю в спасательном формировании на горнолыжном курорте, это да, но - оперативным дежурным. Диспетчером, по сути. Отапливаемое помещение, чайник под боком, нагрузка физическая - это из-за стола встать, бумажки перебрать да покурить сбегать, пока тишина в эфире курорта. А ребята-спасатели - там, на горе, в холоде, в темноте, прут на себе тяжеленную акью по склону, пытаясь не свалиться сами и не перевернуть упакованного в нее пострадавшего. Всю свою работу на скорой помощи я искренне, всей душой, ненавидел диспетчеров - мол, отращивают жопы, сидя в тепле, пока мы тут, на линии, едем к очередному бомжу в канаве с поводом "плохо с сердцем". А теперь - сам оказался на их месте. Бог любит шутить...
Чем гордиться, спрашивается?
Телефонный звонок. Один, второй, перебивая друг друга - в оперативке два телефона.
- Оперативный дежурный спасательной службы, слушаю вас.
Надрывный вопль на фоне, мат в несколько голосов.
- СЛУШАЙТЕ, НУ ВАШУ Ж МАТЬ, ГДЕ СПАСАТЕЛИ?! ТУТ ЧЕЛОВЕК НОГУ СЛОМАЛ! ПОЛЧАСА ЖДЕМ!
Пытаюсь выяснить - с трудом получается. Группа катающихся, один неудачно повернул, лыжа ушла в сторону, не удосужившись отстегнуться, колено тут же сделало закономерное "хрусть", рванув связки и давя мениск мыщелком бедренной кости. Вроде бы звонили в спасательную службу - но до сих пор никого нет. Кому они звонили - остается только догадываться. Пытаюсь выяснить место, но это уже нереально - матерная ругань струей, в восемь этажей, обещание уволить, сгноить, в землю закопать и надругаться над этой землей особо циничным способом.
Слегка отстранив трубку, беру рацию:
- Спасатели, примите информацию. Ориентировочно на трассе "Ягуар", район "Орлиного Клюва", чуть выше, может - пострадавший, травма ноги, вероятно - нужна акья. Одет...
Перечисляю приметы.
- Принято, выдвигаемся, - ребята, как всегда, немногословны.
Снова подношу трубку к уху.
- Мужчина! Можно буквально два слова?
- НУ?
- Судя по тому, что позвонили именно вы, и по вашему голосу - вы сейчас там лучше всех владеете ситуацией. Могу я вас попросить помочь нам?
Тишина, напряженное дыхание в трубке.
- Мы приблизительно поняли, где вы находитесь, спасатели уже выехали. Там сложный рельеф, чтобы ускорить поиски, мне понадобится ваше содействие. Сколько вас там - не считая пострадавшего?
- ТРОЕ НАС!
- Хорошо. Расставьте их, пожалуйста, выше и ниже местонахождения вашего друга, пусть воткнут лыжи в снег крестом, спасатели ориентированы на это. Уверен, вы сможете людей организовать. А потом, когда помощь окажем и эвакуируем пострадавшего - можете подойти в медпункт, помещение оперативного дежурного здесь же - и все свои претензии можете высказать в полной мере. Договорились?
- Ладно, - неохотно отвечает вызывающий.
Через полчаса облепленные снегом спасатели, сопя сквозь сжатые зубы, заносят в медпункт металлические волокуши, к которым пристегнута стонущая фигура.
Молодая девочка-фельдшер силится снять с него хотя бы куртку - невозможно, он орет, вырывается, мешает работать. Она поворачивает ко мне белое лицо, сжимая в руках манжету тонометра:
- Поможете? Я не подступлюсь никак просто. А ему давление хотя бы надо для начала...
Снимаю с лежащего перчатку.
- Нитроминт есть? Давай сюда.
Дальше - как в старые добрые времена, несколько пшиков на кисть, пару-тройку шлепков по ней, сжать кисть аж до боли, катетер в вену...
- Куртку все равно не снять, одевай пульс-оксиметр, по сатурации посмотришь - для транспортировки вполне хватит. Собирай систему пока.
Девочка уважительно смотрит на меня.
- Спасибо... вы врач?
Молчу некоторое время, глядя на нее.
- Нет, не врач.
- Извините.
Пострадавшего уложили на носилки и увезли.
Вытягиваю сигарету и выхожу на крыльцо, наблюдая, как снегоход со спасателями, фыркнув снегом, укатил в сгущающиеся сумерки.
Рабочий день заканчивается.
Могу ли я гордиться собой? За что-то масштабное, конкретное, весомо звучащее? Может, и нет. Это просто рабочий момент, за него медали не дают и баллад не слагают. И забывается это все сразу же, после окончания смены.
Но все же, иногда - гордится хочется.
© Copyright: Олег Врайтов
Свежие комментарии